miércoles, 29 de julio de 2009

GRACIAS a los miembros de NOVELPOL

-Recibir un premio siempre mola, puedo dar fe de ello.

-Pero si además es un premio de los lectores, mola el doble.

-Y si a eso sumamos que son lectores como los de la Asociación NOVELPOL, que están al loro de TODO lo que se publica y no regalan elogios, la cosa ya se torna apocalípticamente feliz.

Pero el colmo llega cuando ese premio te lo entregan en plena Semana Negra, donde uno nacía hace apenas un año, ya es la leche.



Di el coñazo un rato corto -espero- hablando de por qué me hacía particularmente feliz que el premio hubiera recaído en MATAR Y GUARDAR LA ROPA, mi segunda novela que temí quedara medio oculta entre el premio Cañada a Camino de ida y la presentación de PERO SIGO SIENDO EL REY. Algunos de los presentes, miembros de NOVELPOL, compañeros de escritura y lectores que conocían la novela, se alegraron cuando comenté que está previsto que se publique en año que viene en Francia, que hemos cerrado un acuerdo para que salga en Alemania y que hace sólo unos días firmamos la cesión de los derechos cinematográficos a una productora española (el plural no es mayestático, qué cojones: es que todo ese desparramo europeo y cinematográfico tiene que ver con las gestiones de mis editores de Salto de Página).
Pero el summun fue cuando Joserra me comentó que el premio, en este caso, no se reducía al diploma acreditativo. El tono era misterioso pero no hizo falta llamar a Arregui para desvelar el enigma rompiendo narices. En seguida me trajeron el resto del premio: una paleta de jamón como para ponerle un piso, un queso merecedor de odas y un excelente vino para regarlos.
Vamos, que fui el más envidiado, porque había conseguido lo que todos anhelamos y pocos consiguen: que nuestros libros nos den de comer.
El Jamón NOVELPOL mereció casi tantas fotos como FRED VARGAS y ni el jefe PIT II se resistió a su encanto. Algo había que hacer para que la inmolación de ese cerdo mereciera la pena. Y lo hicimos.
En la foto de arriba, no intento sobornar a Taibo con el jamón, como alguno habrá pensado, para que el año que viene vuelva a invitarme a la SEMANA NEGRA. Era un intercambio de prisioneros, ya que Fermín Goñi había traído chistorras de la carnicería ganadora de un premio en la especialidad, PIT tenia ostiones ahumados mexicanos y alguien más dejó caer una selección de quesos asturianos de campeonato. Nadie se atrevía cortar el jamón, de lo que se deduce que los novelistas negros tememos a los cuchillos, pero finalmente Alfonso Mateo Sagasta, docto en todo lo doctorable, hizo los honores. Creo que batimos un récord guinnes en velocidad para acabar con un jamón, pero como todos estábamos comiendo, nadie cronometró los tiempos y ahí se nos escapó la fama.


El jamón se terminó. Pero me queda la alegría del premio, y el diploma que colgué frente a mi mesa de trabajo. lo mismo hice con el del Silverio Cañada y el del Premio Seseña, que guardaba en una carpeta por temor a que alguien viniera a mi casa, se burlara de tamaña ostentación, y no me queda más remedio que arrojarlo por el balcón.


(No es tan grave, porque vivo en un primero, así que el que quiera probar...)


En resumen, que viandas exquisitas aparte, el NOVELPOL ocupará un lugar especial para mí, consiga o no más premios en el futuro.


Siempre me pareció un acto de falsa modestia cuando un escritor declara que escribe pensando en los lectores. Falso, pero a medias. Yo escribo para mí, para pasarlo bien como lector.


Y cuando a otros lectores, como los de NOVEPOL, también les gusta, el trabajo está cumplido.


Ahora me preocupa no cagarla en el próximo libro. Pero eso siempre me preocupa.


GRACIAS, a los que votaron por la novela ya lo que no.


Os debo mucho y la semana que viene me meto a fondo en la novela que viene, para ir achicando la deuda.

martes, 28 de julio de 2009

La versión fracesa de Camino de ida (Aller simple), candidata al Premio 813



La cosa es más o menos así: alguien me sopla que, "probablemente" Aller Simple, la versión francesa de mi Camino de ida, podría llegar a ser candidata a los Pirx 813 de novela policial, que se encuentran entre los más prestigiosos del país vecino. A uno, que es inculto, el tema le suena, pero piensa que si tuviera un ladrillo por cada "probablemente" que ha oído en su vida, tendría ya más casas edificadas que Iñaki Zuruaga alias El Zurullos (el que no sepa de quien hablo, que compre mi nueva novela "Pero sigo siendo el rey", editada por Salto de Página, je je).


El caso es que alguien me felicita esta tarde por teléfono y repito lo mismo: mientras no sea oficial, mejor no me altero. Pero la curiosdad me pica y ahí está la jodida Wikipedia para acojonarme. La Asociación 813 es una de las de mayor peso en cuanto al polica francés, y el premio en cuestión, (Mejor policial extranjero traducido al francés), lo ha ganado gente como
Paco Ignacio Taibo, Robin Cook, Donald E. Westlake, James Elrroy, Henning Mankell, Giancarlo di Cataldo o Patricia Cornwell. ¿ A qué acojona la lista? Así que decidí que alguien se había entusiasmado demasiado pronto, o había escuchado campanas equivocadas... , vamos que no supuse una burla porque como todo el mundo sabe, no tengo enemigos... vivos.

Así que volví al reportaje que debo entrega mañana sin falta si no quiero que mis posibilidades laborales se limiten al puesto de eunuco en un harén, agradeciendo la buena voluntad de los que entendieron mal o seapresuraron.

Entonces tuve que buscar un datio en el google y, ¿quién se resistía a asomarse a la web de la Asciación 813, eh? Para ver cómo es, nada más...

y me encontré esto:






TROPHEE POUR LE ROMAN ETRANGER OU RECUEIL DE NOUVELLES ETRANGERES :-






-Andrea Camilleri « Un été ardent » [Editions le Fleuve Noir]





-RL Ellory « Seul le silence » [Editions Sonatine]






-Craig Johnson « Little Bird » [Editions Gallmeister]



-Dennis Lehane « Un pays à l’aube » [Editions Rivages]




-Carlos Salem « Aller simple » [Moisson Rouge]



Vamos, que con esos nombres tengo menos posibilidades que Fernando Alonso este año en la F1. Pero hace una ilusión que ni les cuento.

SEMANA NEGRA: LOS QUE ME FALTARON


Debo y me debo unas cuantas entradas relacionadas con la Semana Negra 2009, regreso al lugar en el que nací como escritor y renecuentro con viejos y niuevos amigos. Ando liado y eso, en Madrid y con agosto amenazando lava desde el cielo, es una puttada. Estoy preparando una entrada larga sobre el asunto SN, (22 años, la muchacha y cada día está más buena y más viva), pero mientras, y para no olvidar, citar a tres que me faltaron en esta edición. Por suerte todos siguen dando guerra y no pudieron venir por motivos diversos, pero para 2010 están avisados: o vienen o lo vamos a buscar.(Perdón por la calidad despareja de las foto,pero es que el disco duro donde tenia t5odas las del año pasado, se ha ido de vacaciones a la sierra o descansa oculto aún en alguna de las cajas de la mudanza)





CRUCE DE CABLES, alias JOSÉ ANDRÉS ESPELT

Motivos de curro, tengo entendido, le impidieron venir este año y la SN fue un poco menos SN con la ausencia de esta enciclopedia ambulante sobre lo negro y lo demás. Se lo echó de menos, de verdad, en especial en los días previos al fallo de los premios, en los que sus cábalas, a menudo acertadas, animan el cotarro. Que vaya reservando fechas para julio que viene, así no le pilla el toro.
MARIO MENDOZA

¿Se puede tener esa cara de malo y ser tan buena persona? Se puede. Y además, un escritor que persigue los fantasmas propios y ajenos. Aunque este año yo no estaba "cortando clavos" porque no era candidato a los premios SN, se extraño la falta de su presencia paciente y esa sensación de que hay tiempo para todo. ¡NOVELA NUEVA, YA!








STEVE REDWOOD, el Gentleman más golfo del panorama negro fantástico.Asuntos de salud de última hora, la espaldo, por lo que dijeron. Y es que ya te advertí, Steve, que a ciertas edades, hay que dejar las acrobacias de alcoba para la imaginación... Nos vemos en Madrid.


Rebeca Murga y Lorenzo Lunar, embajadores de la SN en Santa Clara
Ese año no pudo ser, pero el que viene, por narices, ¿eh? A Lorenzo, además de en los talleres y tertulias, se lo echó de menos en el Cubanísimo y dicen que el dueño estaba más preocupado por su asusencia que por la crisis económica. Como no vengan para la SN XXIII, me voy yo para Cuba. Y no es una advertencia. Es una amenaza.







Mi hermano el tigre Oyola

Nacimos juntos en julio pasado y Leonardo Oyola no pudo venir para el primer cumpleaños, así que el segundo no se lo perdomo. La foto no es de Gijón 2008 sino de unos días después, cuando Súperman y El Zorro (como nos llamaba la camarera de la cafetería) volvieron a Casa de América en Madrid para contar lo que nos había pasado en la Semana Negra, que fue mucho más que ganar él el Premio Hammet y yo el Silverio Cañada. Nos veremos en Buenos Aires, antes de que acabeel año, seguro. También me faltó (malditas fotos extraviadas) Alejandra Zina, que segúnme cuentan acaba de terminar una novela de esas que te dejan pensando varios dias después de acabaras. El año que viene, ya saben: aunque sea a nado, que aquello no es lo mismo sin vosotros.
ME FALTAN NOMBRE Y FOTOS, y tiempo para contar l que sí hubo en la SN XXII, que fue mucho. Lo iré desgranando de a poco, así mato la espera hasta la XXIII, que ya faltan casi dos semanas menos...

lunes, 27 de julio de 2009

SEMANA NEGRA 2009: LA REPUBLICA POPULAR DE LAS LETRAS (I)

Tanto que contar y casi un mes después todavía me da vueltas la cabeza (y sigo sin poder beber así que no es por lo que piensas). Y es que la emoción también emborracha y sus resacas son más dulces. Seguro que olvido nombres pero no momentos, así que lo mejor es ir volcando fotos "robadas" de amigos que anduvieron por allí. Este año llevé una cámara cojoniuda... pero me olvidé de comprarle las baterías que no se consiguen en cualquier parte. Así que dependo de los objetivos ajenos, siempre más objetivos, para rescatar instantes de una semana en la República Popular de las Letras,que este año cumplió 22 julios y está más buena qe el pan. Estar allí, en mi casa literaria natal, es un privilegio y una gozada. Y si además presentas nuevo libro, ya ni te cuento. Dos presentadores de lujo para "Pero sigo siendo el rey", dos que tuvieron mucho que ver con que el parto de la novela llegara a buen fin. Tanto Cristina Macía como Jesús Lens , fueron de los primeros lectores de la versión 2.0 del libro. Cris, en un viaje en bus Madrid-Gijón que cuenta se le hizo más breve leyendo el mamotreto y Jésús en un periplo vajero internacional que se me antoja tenía por destino ir adquiriendo en cada etapa el don del olvido. El muy cabrito fue dejando capítulos por medio mundo, en folios que habrán escamado a posibles lectores de folios dispersos. Cariño y apoyo de dos temibles amigos: como no les guste algo o ven que te estás traicionando, te lo dicen sn dudar.


Lo de firmar tus propios libros debería ser declarado pecado capital. Y más en mi caso, ya que por más que me empeñe, mi letra jeroglífica hace que la peña tarde más en descifrar la dedicatoria que en leer las novelas.





En mi Patagonia original solíamos sentenciar aquello de "Dios los cría y el viento los amontona". Nada más cierto. Ya conocía del año anterior la generosidad de Juan Ramón Biedma, prologuista de lujo para mi tercera novela. En cuanto a Pedro de Paz, qué decir de un tío que tiene pinta de poder robarte la cartera en un descuido y lo que acaba por robarte son las dudas: se puede ser un escritor de puta madre y un tipo cojonudo al mismo tiempo. Pero para hacer honor al refrán patagónico y forjar el cuarteto apocalíptco me faltaba pasar más tiempo junto a Jerónimo Tristante, del que conocía su obra y su gesto: el año pasado, cuando aún estaba mareado con lo del Silverio Cañada para Camino de ida, una figura pelirroja y con aire de psicópata amable me dio un abrazo de felicitación que aún recuerdan mis costillas. Este año fue cruzarnos los cuatro y sin mediar más que la alegría de los ecuentros (mariconadas, las justas), nació una fraternidad digna del frenopático más selecto y puede que un colectivo con proyecto de novela que, si nos sale bie, será la polla. Seguiremos informando.




La foto no es de Gijón, porque no encontré ninguna, sino de París en mayo, donde tuve la ocasión de conocer mejor a Marc Fernández, escritor y periodista especializado en las letras negras. En la Semana Negra es indispensable y un tipo a tener en cuenta por lo que escribe.


A pesar de las pinta beatífica de mis dos acompañantes, no pertenecen a la curia, sino todo lo contrario. A la izquierda, el maestro argentino Ernesto Mallo, y a a derecha, el que parece estar escuchando mi confesión contrita es Alfonso Mateo Sagasta, al que es una gozada leer pero más aún poder conocerlo.



Creo que esta foto ya la publiqué pero es que el jamón estaba de puta madre. Joserra (ojo con este tío: escibe que asusta) y Jokin, de NOVELPOL, parte de una delegación de la asociación que disfuta de la SN y lo mira todo para luego poder contarlo. El Premio en viandas quedó en el paldar, el diploma, colgado frente al ordenata, para ofrecer aliento en horas bajas. El cariño sigue ahí. Gracias, a todos.


No es lo que parece: Pedro de Paz no está por darme una hostia, ya en el bus se regreso a Madrid. Aunque con el sombrero acojona bastante. Hablamos de libros por nacer y de historias disparatadas, como el cuento de Arregui que uno de estos días cuelgo aquí y que nació en ese viaje y esa charla.


"¿Trabajal?"

El titulillo viene de un chiste cojonudo que hizo rodar por as noches de la Semana Pepe Farruqo, comiquero de ley al que hay que tener en cuenta. Pero no lo contaré ahora, que esta es una crónica seria, joder. Este año pedí currar más, sentirme útil como ciudadano de la República Popular de las Letras y no sólo otro escritor que llega a vender su moto. PIT II y Cristina Macía me tomaron la palabra, vaya si lo hicieron: en cinco días participé en dos tertulias sobre novela negra y política, una radiofónica sobre novela negra y dictadura, y presenté otras dos novelas además de "Pero sigo siendo el rey". Dos novelas que me marcaron cuando las leí y volveré a leer cada cierto tiempo.
Una fue "Así murió el poeta Guadalupe", de la inquietante escritora y periodista Cristina Fallarás. En libro que dará que hablar y ya lo está haciendo. Claro que presentar a este peligro "colorado" es más que fácil, hasta para un torpe como yo: la Fallarás no falla (chiste fácil pero cierto), y se defiende para defender su ora más que Bruce Lee en un restaurante chino. El libro, altamente recomendable. La autora, un nombre y una propuesta a seguir.

El otro "presentado" ( a pachas nada menos quecon Juan Ramón Biedma, fue Paco Ignacio Taibo II, con la edición en España de su magnífica novela "De Paso", una muestra irrefutable de que hay libros que, siendo excelentes, pueden mejorar con el tiempo, como el vino que merece la pena. Y también la comprobación de que literatura y comprosimo ideológico no están reñidos si hay detrás un talento como el de PIT II. Otro que se presenta solo y así cualquiera se ofrece a trabajar. Más que estar en la mesa junto a PIT, hubiera querido estar tomando notas sobre lo que el muy cabrito decía. Y creo que a Juan Ramón le pasó lo mismo. Recuerden: "De paso", un libro recomendado para lectores y para los que queremos escribir. (No tengo foto de la presentación de PIT II, si alguien tiene, que me avise: la quiero para presumir, desde luego.


El tour de Francia o mi complejo de Astérix.

A veces me pregunto por qué me está yendo tan bien en Francia con una novela como Camino de ida (Aller Simple), en la que un Gardel que fuma porros, un tipo tímido y viudo reciente, y otro argentino y que vendía helados en el desierto desgranan sus aventuras delirantes y tan poco europeas a primera vista. En la foto, mi poción mágica: Judith Vernant, mi editora de Moisson Rouge, en plena Semana Negra y subiendo -sin duda-la afluencia de público a la caseta de la librería de Paco Camarasa al lucir su camiseta. La sonrisa un tanto fatigada no es resultado de la resaca, sino de un trabajo continuado y sereno: estuvo en todas partes, habló con todo el mundo y supo hacerlo como uno más de la SN, es decir sin que uno sintiera que sólo iba a lo suyo.

MAÑANA, MÁS, que tengo que currar si no quiero que me coman los albatros, como a Corto Maltés en la versión alternativa de "La Balada del mar salado" que nunca escribiré (Rasputín pasa de largo, deja al maltés atado en la balsa y ahí se acaba la cosa...) Es que en los ratos libre me peleo con la edición francesa de esa obra maestra, que me regaló Susana Arbizu hace unos meses. Y entre mis dificultades con el idioma y la envida que provoca el cabrón de Pratt, uno llega a pensar maldades lierarias.
Seguro que a la vuelta de su propia aventura africana, Susana y compañía pueden escribir toda una epopeya que dejaría corto al Corto...


















































































































































































































Las deudas,primero


(Llevo tantos atrasos con el blog que si meara sentado ya estaria buscando nombre para el futuro bebé en camino. Atrasos en agradecer reseñas y críticas, en reflejar aunque sea en parte la maravillosa experiencia de la XXII SEMANA NEGRA DE GIJÓN, en comentar novedades y proyectos... Quienes me conocen saben que el caos y yo somos una pareja de hecho bien avenida, y que un día cualquiera pondré al día elblog con un chorizo interminable de material. Pero ha una deuda que ha esperado demasiado y de hoy no pasa. Me refiero el merecido premio ganado por MARCELO LUJÁN. Tuve la suerte, hace un tiempo, de leer el original de la novela premiada y puedo recomendarla sin reservas. La elasticidad del mercado editorial, a menudo más elástico que un tanga y, como un tanga, propenso a mostras mucho pero ocultar lo más interesante, había demorado el acceso a la novela publicada de un autor con méritos de sobra y mucho que contar. Así que no se olviden: MARCELO LUJÁN, podrán conocerlo en GETAFE NEGRO y algo me dice que seguirá sonando muy pronto con nuevs libros. DESPUÉS NO DIGAN QUE NO LES AVISÉ.)
El escritor y periodista argentino Marcelo Luján obtuvo el pasado miércoles 8 de julio la decimotercera edición del Certamen Literario Ciudad de Getafe en la categoría de novela negra con Ayer negro, una historia “conmovedora” del Madrid actual dotada de un “ritmo desenfrenado” que hace vibrar desde el primer párrafo.
Así lo destacaron los miembros del jurado, presidido por el escritor Lorenzo Silva y compuesto por los autores Almudena Grandes y Fernando Marías, la editora Esperanza Moreno y el catedrático de lengua Jesús Zapata, al hacer público el fallo del premio, dotado con 10.000 euros.
En un comunicado, destacan que Ayer noche es una novela “que hará vibrar desde el primer párrafo hasta su final impactante y soberbio” con un estilo “impecable” en la descripción, la narración y la acción, lo que convierte a la obra en una novela negra “en todo rigor”.
Residente en Madrid desde el año 2001, Luján (Buenos Aires, 1973) es periodista y ha publicado Flores para Irene (OAC, 2004), En algún cielo (Fundación Colegio del Rey, 2007) y El desvío (Kutxa Ediciones, 2007), además de una docena de cuentos recogidos en antologías de varios países.

domingo, 12 de julio de 2009

Puntería infalible




http://www.punto38.es/3805.html

Tarde, como siempre,pero es que en sobrevivir se te va la vida, comunico la aparición del nuevo número de la revista .38 , una gozada para aficionados al género negro y un buen comienso para aquellos que, tras beberse los best sellers obligatorios y con perfume "noir", quieren acercarse en serio al género. Pinchando en el enlace de arriba puedes acceder a la versión pdf o también en e-book. Es que la banda de.38, está que lo tira.

Como muestra, el mensaje inicial de este número:

Número 5. Junio de 2009

Iniciamos el segundo año de .38, la Revista digital de La Balacera, y lo hacemos con la alegría de saber que ya son más de 15.000 los ejemplares descargados hasta el momento, lo que, mediante una simple operación matemática, nos da una media de 3.000 ejemplares por cada uno de los números publicados. Gracias por hacernos tan felices y por colaborar en la difusión de este ilusionante proyecto.

Para ir abriendo boca, un artículo sobre mujeres fatales, seguido de un excelente cuento firmado por Juan M. Velázquez, una entrevista cinematográfica, las habituales reseñas y novedades editoriales, nuestras canciones dedicadas, el cine en DVD, dos concursos, dos, en los que puedes demostrar tus conocimientos criminales o apostar por los ganadores de los premios de la 22 Semana Negra de Gijón y un artículo sobre uno de los escritores revelación del año 2008, el argentino Leonardo Oyola.

Y como dijo aquel, "renovarse o morir". Y lo hacemos ofreciendo al lector la posibilidad de descargarse la revista en formato pdf o leerla on line en un formato on line descubierto gracias a la sugerencia de un buen lector de .38, el publicista catalán Manolo Portabella.

¿Se puede ofrecer más por menos dinero?

La Banda del .38

jueves, 9 de julio de 2009

Un escritor "Argeñol", en el Blog de Jordi Cervera









L’editorial Salto de Página ens ha facilitat el descobriment d’una de les veus més fresques de la nova literatura negra en castellà, la de Carlos Salem. La sorpresa va esclatar amb Camino de ida (2007) premi Memorial Silverio Cañada a la millor primera novel•la de la Semana Negra de Gijón. Després vindria la magnífica i absolutament imprescindible Matar y guardar la ropa (2008) i ara acaba de sortir Pero sigo siendo el rey (2009), una delirant road-movie amb el Rey d’Espanya com a co-protagonista.A mi, personalment, si em toca escollir em quedo sense dubtar-ho i sense desmerèixer les altres dues, amb Matar y guardar la ropa. Salem és imaginatiu, sòlid, brillant, capaç d’evocar i de ser contundent, d’aconseguir moments hilarants, sensacions de gran tendresa i espais de ritme trepidant. Àgil, divertit, sensual i agosarat, dibuixa uns escenaris i uns personatges que acaben captivant i fascinant sense escletxes, amb contundència i rotunditat. Altament recomanable.Com sempre la petició ha estat demanar-li els motius que el porten a escriure. Ell ha anat molt més enllà i ens ha regalat una reflexió força més intensa i profunda, cosa que li agraeixo de manera infinita. El resultat és una mostra directa de l’estil Salem.


Confesiones de un escritor “argeñol”
No hace mucho me preguntaban en una entrevista si me consideraba un escritor argentino o un escritor español. No recuerdo qué respondí para salir del paso, pero sí que seguí dándole vueltas al asunto durante meses. Creo que tengo una respuesta. Pero como perdí el teléfono de aquél periodista, la vuelco en estas líneas.Empecé a escribir por el mismo motivo que todos: me cuesta soportarme a mí mismo, y me cuesta entenderme, así que me explico mejor explicando al prójimo. Aunque tenga que inventarlo.A los diez años decidí que quería ser escritor y pronto supe que no sería tan fácil. Escribir es una cosa y publicar otra. Pero lo que me excitaba era escribir y lo hice. Primero poemas horribles y luego cuentos detestables. Leí. Leí mucho, porque pensaba que era la mejor forma de aprender a escribir. Lo sigo pensando. Me fascinó, desde el principio, la ficción, porque es la única verdad posible, la que se construye desde los ojos del narrador pero sólo existe cuando la inaugura el lector.




Los poemas me servían para ligar, que no era poco para un adolescente que era delatado por el rubor de sus mejillas y para colmo bailaba fatal mientras la música disco agonizaba bajo la bola de espejos de cualquier discoteca. Los cuentos me sonaban falsos, moralistas, panfletarios. Mis cuentos. Devoraba lo que hay que devorar si quieres escribir relatos: Cortázar, Borges, Jack London, Stevenson, Conrad, Chandler, Osvaldo Soriano, todos… Los cercanos, argentinos, me maravillaban por la soltura al dar vida a la lengua de todos los días, al “vos” y el “che” con los que construía sin problemas los malos poemas que me seguían asegurando una provisión sexual más o menos frecuente. Pero no podía o no sabía usar ese lenguaje en mis cuentos.
Lo dejé.
Me dediqué a perseguir mujeres inalcanzables, que tarde o temprano se dejaban alcanzar. Seguí leyendo, con la convicción de que nunca sería un joven escritor argentino. El acento de mi abuelo de Almería me resultaba familiar y más cómodo a la hora de narrar, pero en aquél momento y lugar, parecía cursi escribir de “tú” para contar mis historias patagónicas.
Además, había tantas mujeres que perseguir.



Encontré un refugio temporal en el oficio más viejo del mundo. Y no me refiero a la prostitución sino al periodismo, que ejercí durante dos décadas. Mientras vivía “allá”, nuestra peculiar esquizofrenia periodística me fue de gran ayuda: en la prensa escrita no se usaba el lenguaje de la calle, sino el académico, así que podías escribir bien sin sentir que le dabas a las teclas con el ridículo meñique alzado como las viejas anticuadas a la hora de tomar el té. Pero no me alcanzaba. Quería escribir novelas parecidas a las que me gustaba leer, imaginar la cara del lector (mejor aún: de la lectora, tumbada en su cama y con poca ropa…), vivir la experiencia de saber que, mientras uno está en otra cosa, alguien pasea por una calle que uno inventó con letras y frustraciones.
Hace veintiún años llegué a España, casi olvidado mi sueño infantil, y convencido de que el periodismo era un sucedáneo aceptable y útil para fomentar un cambio. Sólo cambié de peinado: de una melena larga y con rizos a esta calva cubierta con un pañuelo de pirata. Y ni siquiera recuerdo en qué momento ocurrió.
Lo que sí sé fue que me pasé casi dos meses con la radio encendida, bebiendo por las orejas el acento de mi abuelo, las expresiones coloquiales de mi segundo apellido. Y sé también que después le quité la funda a la Olivetti “portátil” de metal que pesaba casi seis kilos y empecé a escribir.
Sigo en ello.




De alguna manera, los temas que me ocupaban y preocupaban mientras perseguía chicas en la Patagonia, eran los mismos. Porque a pesar del “tú” y la “z”, somos lo mismo. Recuerdo que cuando era niño me fascinó tener noticias del efecto Coriolis, por el cual el agua gira en sentidos opuestos en los hemisferios Norte y Sur. Cuando llegué a Barajas, la primera vez, en cuanto superé controles y recuperé maletas, corrí al baño y tiré de la cadena: era cierto. En los inodoros del Norte, el agua se va girando al revés que en los inodoros del Sur.
Poco después descubrí que la mierda era igual en todas partes.
Y que eso era bueno, que no hay pueblos mejores o peores, sino gente jodida, con sueños pinchados que no dejan de soplar para creer que alzarán vuelo.
Tal vez por eso me dedico, aunque no exclusivamente, a la novela negra. Porque la muerte y la vida comparten cenicero, y entre ser gilipollas y ser pelotudo no hay otra diferencia que el tipo de billetes con que te toca pagar por serlo. Porque aquí también, como allá, todo lo atamos con alambre y nos gusta creernos los mejores o sabernos los peores; porque en el fondo da igual mientras tengas un flaco amigo, un colega de barra con el que dejar pasar las horas y las cervezas. Porque lo de Coriolis, por suerte, no vale para las caderas de las mujeres que persigas, a uno u otro lado del charco: las caderas, tuve que perder el pelo para aprenderlo, no obedecen a la leyes de la física. Las caderas no obedecen: mandan.
Por eso ahora, cuando me preguntan, respondo que soy un escritor argeñol, un tipo que no encaja del todo en ninguna patria, que ha perdido el acento argentino al hablar pero no al preguntarse lo importante a solas, que sufre doble en los mundiales de fútbol y sabe, a estas alturas, que tiene un pie del alma (si el alma existe, debe tener piernas y calzar tacones) en cada país, con la consiguiente desprotección de lo que suele colgar entre ambas piernas y que en mi caso cae, calculo, más o menos por Miami.


Un tipo que escribió veinte años y empezó a publicar en serio a los 47, y en dos años ha tenido la suerte de ver nacer y hacer la calle a cinco libros suyos. Que sigue escribiendo poemas para ligar pero ahora sabe que se consigue lo mismo diciendo lo que te duele y no sólo lo que quieren escuchar. Que se aburre cuando escucha sesudas teorías literarias de gente que no se divierte ni emociona escribiendo. Que sigue bailando fatal pero con los mofletes delatores tapizados por la barba. Que piensa y defiende que la literatura es radio, porque sin el lector que le aporte vida, se reduce a una paja mental desganada. Un tipo que se ríe cada vez que escucha aquello de que una imagen vale más que mil palabras, cuando basta pensar un poco para saber que es al revés. Que escribe historias tristes sobre personajes desgraciados que hacen reír a la gente. Y a lo mejor, después de la carcajada, la gente piensa. Por su cuenta. Sin moralejas, porque las moralejas, parafraseando a Eva Perón, las escriben los que ganan. Y uno prefiere estar con los que pierden.
Un tipo al que no le gusta que le toquen los cataplines si no es con fines sexuales.
Un tipo a medio hacer que se escribe en cada página.
Un tipo respetuoso, aunque tal vez un poco chulo en apariencia.
Pero no es mi culpa: tengo lo peor de cada una de mis dos casas, que es lo mejor.
Soy argentino y soy español.
Soy un escritor argeñol.
Y a mucha honra.

Carlos Salem

miércoles, 8 de julio de 2009

"Yo también..." entre los libros del año según ISLA


http://islaalumnos.wordpress.com/2009/01/26/libros-y-discos-del-2008/

LIBROS DEL AÑO – 2008
Paraíso inhabitado – Ana María Matute
La ninfa Inconstante – Guillermo Cabrera Infante
El cielo llora por mí – Sergio Ramírez
La grande – Juan José Saer
Yo también puedo escribir una jodida historia de amor – Carlos Salem
Cuentos completos – Leopoldo Maria Panero
La Hermandad de la Buena Suerte – Fernando Savater
Dietario voluble – Enrique Vila-Matas
Lo que sé de los vampiros – Francisco Casavella
Bienvenidos a Welcome – Laura Fernández
Nocilla Experience – Agustín Fernández Mallo
La mujer calva – Cristina Cerrada
El viaje a la ficción – Mario Vargas Llosa
El juego del ángel – Carlos Ruiz Zafón
Chiquita – Antonio Orlando Rodríguez
Pólvora Negra – Montero Glez
Casi nunca – Ángel Sada
El mundo – Juan José Millás
Nudo de sangre – Agustín Sánchez Vidal
La glorieta de los fugitivos – José María Merino
Los papeles del agua – Antonio Gala
Los años del miedo – Juan Eslava Galán
La cinta roja – Carmen Posadas
El asombroso viaje de Pomponio Flato – Eduardo Mendoza
God&Gun – Rafael Sánchez Ferlosio (ensayo)
Espejos (siglo XXI) – Eduardo Galeano (ensayo)
Historia de un encargo – Gustavo Guerrero (ensayo)
La mujer del maquis – Ana Cañil (ensayo)
Homo sampler – Eloy Fernández Porta (ensayo)
Golem – Leopoldo Maria Panero (poesía)
El dragón y la luna – Milagros Salvador y Gloria Lima (poesía)

En "Anika entre libros"


MATAR Y GUARDAR LA ROPA
Carlos Salem
Editorial Salto de Página
248 Páginas
Premio NOVELPOL a la mejor novela policíaca del 2008


Un sicario, empleado en una empresa de élite dedicada al crimen organizado, se dispone a pasar un mes de vacaciones con sus hijos en la costa de Levante cuando recibe la orden de cambiar de planes... En un camping nudista le espera un “pedido”, como denominan a los asesinatos por encargo. El hombre viaja al lugar sin tener claro quién debe morir, pendiente de unas instrucciones que lo acaban dejando en segundo plano, sólo para que vigile porque está con sus hijos y terminan posponiendo la “entrega”... Pero el instinto del sicario se pone en guardia. Y cada vez está más alerta al advertir demasiadas coincidencias y demasiadas personas conocidas en ese camping: Su ex mujer con el nuevo novio, un amigo de la infancia, un inspector de policía que sospecha de él, una joven enamorada, un animador con excesivo interés por sonsacar a su hijo menor y hasta otro asesino a sueldo con fama de chapucero. En medio de semejante cuadro, el protagonista, que narra la historia en primera persona, sabe que alguien en el camping va a morir, y hasta llega a plantearse que el “pedido” puede que sea él...


La novela es francamente original por el planteamiento, especialmente tratándose de una novela negra. Los crímenes sirven para dar forma a una complicada trama, con momentos muy interesantes e incluso divertidos. Hay amor, sexo, pasiones, recelos, sentimientos encontrados, reflexiones, amistades... Y todo en un sitio nudista, en el que ocultar un arma no es fácil, y con el constante recelo del protagonista hacia cada uno de los que “casualmente” han coincidido con él. Todos y ninguno pueden haber contratado su muerte y todos y ninguno pueden ser la víctima que debe morir...La novela, además de original, es muy entretenida. No defraudará a los amantes del género negro, pero tampoco a lectores de toda condición porque las situaciones son diversas, cambiantes, reflexivas incluso. Se lee de un tirón, esperando con ganas llegar al final.


Aller simple en el blog de Amanda Mayre

(Continúa la buena acogida en Francia a la versión gala de "Camino de ida", que en breve será relanzada en fromato de bolsillo. En el país vecino, los blogs especializados tienen tanta influencia como las publicaciones impresas, y he podido comprobarlo por la rápida implantación de la novela: en un mes se había agotado la primera edición y sin mediar publicidad alguna, salvo las reseñas favorabes en revistas y y bitácoras de amantes del "polar" y la literatura en general. Sólo he ido colgando alguna que otra, porque supongo a los demás la misma igonrancia que ostendo con respecto al francés: lo hablo cmo un siux borracho y tartamudo. Pero he ido detectando mi error: el inculto soy yo y la mayoría de mis amigos españoles lo hablan con fluidez. Eso, o mienten como bellacos. En todo caso, y en agradecimiento a la labor de difusión comunicadores mediante papel o por la via de la red, repoduzco texto y enlace de lo aparecido en el magnífico blog de Amanda Meyre, que recomiendo con entusisasmo. Lo malo: muchos de los libros recomendado y presentes en Francia, no se editan aquí en español. Parece que los Pirneos siguen jodiendo la marrana en ese aspecto...)

« Dorita mourut pendant sa sieste, pour achever de me gâcher mes vacances. J’en étais sûr. » Et Octavio, le premier moment de surprise passé, se contente de se biturer avec les fioles du minibar de sa chambre d’hôtel à Marrakech, parce que « cela méritait un verre ».

Il commence fort, le roman de Carlos Salem ! Octavio, donc, est un pauvre type un peu raté, un peu looser, obscur fonctionnaire espagnol, qui supporte depuis vingt-deux ans une épouse acariâtre et beuglante. Et le décès inopiné quoique fort bien venu de bobonne le plonge subitement dans une série d’aventures rocambolesques et loufoques.

Octavio va rencontrer Soldati, un Argentin véreux, amoral et complètement barré (l’homme a songé à faire fortune en vendant des gelati aux nomades du désert), un cinéaste sans bobines perdu dans l’Atlas et son équipe aussi fêlée que lui, un crooner argentin, réincarnation de Carlos Gardel (à moins que ce ne soit Carlos Gardel lui-même, qui aurait trouvé le remède pour ne pas mourir ?!), déterminé à buter Julio Iglesias pour crime contre l’humanité le tango, un auteur Nobel de littérature qui n’a jamais écrit…

Le ton est férocement disjoncté, tout a l’air de partir en vrille à chaque moment, mais sous des airs de comédie barrée apparaît, en filigrane, un roman plus attachant, celui des rêves perdus qu’il est temps de réaliser, celui des regrets surgis de l’enfance et celui de la vie qu’il faut célébrer.

Le tout sur des airs de tango, tout en suivant toujours des matches de foot, accompagné d’un chat nommé Jorge Luis et sous l’ombre d’un nuage revanchard, servi par des dialogues qui font pouffer à plus d’une reprise.

« Je me roulais par terre en hurlant de rire quand, ayant terminé mon inspection du fourgon, je compris que Dorita n’était définitivement pas là, et que je resterais dans l’Histoire comme le seul pauvre type mort par congélation dans le désert et en plein soleil ».

Harriba Salem !


Aller simple, Carlos Salem, Moisson Rouge
265 pages, mai 2009





http://www.amandameyre.com/archive/2009/07/02/aller-simple-–-carlos-salem.html

LA 22ª EDICIÓN DE LA SEMANA NEGRA DE GIJÓN SE PRESENTA EN LA CASA DE AMÉRICA DE MADRID





La Casa de América acogerá el próximo jueves, 9 de julio, la PRESENTACIÓN de la 22 ª Edición de la Semana Negra de Gijón con la presencia de 25 de los autores iberoamericanos participantes.

Todos ellos debatirán en una animada tertulia sobre la vigencia de las literaturas de género en España y en América Latina, como preludio de su presencia en el festival de Gijón, que desde hace más de dos décadas se celebra en esta ciudad y que año tras año se reinventa sin perder un ápice de su espíritu popular.

Participarán nombres consagrados como PACO IGNACIO TAIBO II (México), JUAN MIGUEL AGUILERA (España), RAÚL ARGEMÍ (Argentina), ALONSO CUETO (Perú), FERNANDO MARÍAS (España), GUILLERMO MARTÍNEZ (Argentina), ELIA BARCELÓ (España), CARLOS SALEM (Argentina), HERNÁN LARA ZAVALA (México), ERNESTO MALLO (Argentina), MERCEDES CASTRO (España), GUILLERMO SACCOMANO (Argentina), WILLIAM OSPINA (Colombia), entre otros muchos.

Te esperamos el próximo jueves, 9 de julio a las 20.30 h. en la Terraza El Jardín Brugal – Casa de América.

Entrada por la Paseo Recoletos, 2. Madrid